El invierno, maese,
es la prisión del mirlo,
su lago congelado,
su perfección marchita.
Las rosas que buscabas
tienen negros y grises,
y el ser y la belleza
brotan de tierra firme.
No existe la palabra
de universal sonido,
sino el hombre en el tiempo
curando sus heridas.
Bajaste el cortinaje
cerrándote en tu música
de ocultos ideales
en brumas afligidos.
No está vacía el alma
que aspira a consumirse,
y tus hojas en blanco
la lluvia las escribe.
Jorge Jobet,
1989
Nessun commento:
Posta un commento